篱笆上的紫蔷薇：一首藏蓝的情诗
——写在第六个中国人民警察节
人民人


一、你的名字，是城市的标点符号**  

你是凌晨三点的冒号，用警灯划破夜的句读——  
菜市场的三轮车刚碾过结霜的路面，  
早点摊的蒸笼正吐出第一缕白雾，  
而你已把巡逻路线，走成了重复却安心的韵脚。  
社区门口那盏长明的岗亭灯，  
多像母亲缝补衣物时，鼻梁上悬着的顶针，  
将琐碎的平安，一针一线钉进城市的肌理。  

你是十字路口的分号，用手势疏导生活的拥堵——  
上学的孩子把书包带勒得更紧，  
赶工的工人攥着还温热的馒头，  
而你站在车流中央，像一株被风反复吹拂的芦苇，  
根须深扎在斑马线的刻度里。  
那些被你拦下的超速电动车，  
那些你耐心劝离的违规摊贩，  
都藏着你未说出口的潜台词：  
“慢一点，家在等你。”  

二、你的掌心，盛着两种温度

左手握过啼哭的婴儿——  
当传销窝点的铁门被撞开，  
你把颤抖的孩子搂进臂弯，  
警服的褶皱里，还留着奶粉的甜香。  
那掌心的温度，是刚出锅的小米粥，  
是母亲连夜织就的毛线袜，  
是所有“别怕，有我”的承诺，  
在黑暗中焐热的黎明。  

右手攥过冰冷的手铐——  
当利刃在巷尾闪着寒光，  
当谎言在审讯室编织罗网，  
你指节泛白，却从未后退半寸。  
那掌心的温度，是钢铁的冷，  
是法律条文的庄严，  
是“绝不放过一个”的决绝，  
让罪恶在阳光下无处遁形。  

而更多时候，你的双手空着——  
空着，才能接住老人蹒跚的脚步，  
空着，才能托住坠落的希望，  
空着，才能在暴雨中为司机撑一把伞，  
在雪夜里给流浪者递一杯热茶。  
这双空着的手，其实最满：  
盛着万家灯火的倒影，  
盛着孩子睡前的安稳呼吸，  
盛着每个普通人对“平安”二字，  
最朴素的重量。  

三、你的背影，是行走的界碑

你很少出现在全家福的中央，  
却让“家”这个字有了更辽阔的疆界。  
当你在边境线踏过没过膝盖的积雪，  
当你在洪水里用身体筑起人墙，  
当你在抗疫前线连续工作72小时，  
睫毛结着冰碴，声音沙哑如磨砂纸——  
你早已把自己，站成了一道移动的界碑：  
左边是风雨，右边是晴朗；  
左边是危险，右边是日常；  
左边是你缺席的晚餐、未接的电话、孩子眼角的泪光，  
右边是千万扇窗里，温暖的灯光。  

今天，让我们把所有的目光，  
都投向这些藏蓝色的背影：  
他们是父亲、母亲、儿子、女儿，  
更是用血肉之躯，为我们挡住风雪的人。  
当警号在风中轻轻回响，  
那不是冰冷的编号，  
是无数个“我”，汇集成的“我们”——  
在第六个警察节的清晨，  
向每一个平凡的英雄，  
道一声：辛苦了。  
这藏蓝的情诗，  
永远写在平安中国的扉页上。